Нет,не стану работать над словом,
И корпеть над каждой строкой,
Пусть же критики пишут мне хором,
Что запутался я с запятой,
Пусть считают меня рифмоплётом,
Графоманом и кем-то ещё,
Но неведомым страным потоком,
Что-то свыше мне в душу вошло,
Словно молния грозным раскатом,
Прорывается муза ко мне,
От стихов я не буду богатым,
Светлый образ мерцает во тьме,
Под тяжёлым сгибаясь ударом,
Свои мысли хочу изложить,
Может быть не назвать это даром,
Да и недругов просто нажить,
Только что-то волнует,терзает,
Обнажая сокрытые чувства,
Свет взрывает,бурлит,замерзает,
Темнота и становится пусто,
Называя сырыми стихи,
Мне поставят тяжёлый диагноз,
Мол изюминки в них не найти,
Критик скажет,очки сдвинув на нос,
Но,не стану работать над словом,
И корпеть над каждой строкой,
Рифма вылетит с болью и стоном,
Шелестя изумрудной листвой!
|
