Нет,не стану работать над словом, И корпеть над каждой строкой, Пусть же критики пишут мне хором, Что запутался я с запятой,
Пусть считают меня рифмоплётом, Графоманом и кем-то ещё, Но неведомым страным потоком, Что-то свыше мне в душу вошло,
Словно молния грозным раскатом, Прорывается муза ко мне, От стихов я не буду богатым, Светлый образ мерцает во тьме,
Под тяжёлым сгибаясь ударом, Свои мысли хочу изложить, Может быть не назвать это даром, Да и недругов просто нажить,
Только что-то волнует,терзает, Обнажая сокрытые чувства, Свет взрывает,бурлит,замерзает, Темнота и становится пусто,
Называя сырыми стихи, Мне поставят тяжёлый диагноз, Мол изюминки в них не найти, Критик скажет,очки сдвинув на нос,
Но,не стану работать над словом, И корпеть над каждой строкой, Рифма вылетит с болью и стоном, Шелестя изумрудной листвой!
|