Разве это зима? Нет, всего лишь пора вымирания… Скопом ангелы пали, ломая и ноги, и руки. Воскресителей всех непосильны, напрасны старания. Тишиной белизны обескровлены краски и звуки.
Разве это снега? Нет, всего лишь обилие саванов. И в сплошных сквозняках ветер занят с утра отпеванием. В этой жизни всегда, от рождения, что-то неправильно. В этой жизни всегда всё кончается непониманием.
Разве это любовь? Нет, всего лишь уход в недействительность. Только сны и мечты неокончены, смяты, оборваны. И крылатые сверху пикируют вниз небожители. А над белым погостом летают и каркают вороны.
|