У прыгуна немыслимый разбег.
Дыханье затаили все окрест.
Похоже, он сейчас берёт Казбек,
а может, покоряет Эверест.
И замер, будто вымер, стадион -
ни тренера, ни друга, ни жены.
Как мышцы у него напряжены!
Червонного достоинства разгон.
Молчи, болельщик, веруй и молчи:
к победе ускоряется душа.
Но что-то вдруг ломается внутри
графитовым хребтом карандаша.
Ещё он по инерции бежит.
И добежит, и прыгнет напролом.
Но планка прежде времени дрожит,
задетая неверия крылом.
… Перо само не тянется к листу? –
Ну, что же, не спеши, остановись!
Не мышцы побеждают высоту,
но то, что нас выталкивает ввысь.
3 апреля 2009 года
|
