В письмах – ни слова о том, что так выкрикнуть хочется (я не смогу это, точно укоры, читать), только ты знай, что любовь никогда не закончится, жаль, что о встрече приходится только мечтать.
Ты где-то в Питере, я же - Парижем захвачена знаешь, здесь душно - спасают каштаны в цвету, и по счетам пятый месяц ни франка не плачено… Это, mon chere, пустяки … и ни крошки во рту.
Сколько надежд, сколько воли напрасно истрачено… В небо теперь не смотрюсь – там поддержки не ждать. Эта тоска наказаньем мне кем-то назначена - Жить чьей-то проклятой совестью и не роптать.
Днями пишу напролет чьи-то профили рваные только с рассветами сизыми их не узнать: лица чужие с холстов говорят, окаянные, будто губами твоими, но что - не понять…
|