Ветер жестяной скребет по лужам вилкой, Жмутся фонари, озябшие к теплу закрытых окон, Из которых желтый свет ложиться на асфальт подстилкой Бьется, и искриться леденящим током. Небо серое сливается с пейзажем, неподвижным, Буд – то бы потухших, мертвых зданий Петербурга Копошатся туч клочки в нем словно мыши, Черная течет Нева в каналах каменных по кругу. Нет еще пожаров в переулках полутемных скверов, И дорог прочерченных видна дорога на много впереди Четных и не четных дней бумажных веер, Разгоняет в памяти вчерашние огни, Утро, встанешь, за окном «Париж» в тумане башня, Выйдешь с мыслью, будто на Мон – Март, А за дверью осень, холод страшный, Мысли перемешаны колодой карт.
|