Прости меня, о! незнакомка, Не думав строки я писал; Бездумно слоги рифмовал И поражался волшебству Того что сам я создаю. Но был в тех строках голос лжи, Смеясь как будто над тобою – Я отречение писал – сей глупости не скрою. Я думал это лишь слова, Крепленные пером поэта, За слогом слог я рифмовал – Мне не забыть ошибку эту. Писал шутя, не думал вовсе О том, на что я обрекал, Что дар небес я отрекал – И душу хворосту подобно, В огне костра уничтожал. В момент последний спохватился И вынул пепел из огня, А ныне я прошу тебя – Вернись ко мне, в твою я славу Всю чарку осушу вина, И голос нежный услыхав – Слажу стихи о всем что знаю, Что чувствую, о чем мечтаю И в лихорадке вдохновенья Надеюсь, получу прощенье. Да! дуралеям каждый век Везет по крупному, бывает… За что нас небо поощряет? Ведь недостоин я того, Что при рожденье мне дано. И все же дураку подобно, С судьбою вновь играть начну, Но больше верю в этой жизни Предать тебя я не смогу!
|