Я волен потакать ветрам, ругая мир, несовершенство, как каменщик, что строит храм, когда ломать старьё – блаженство.
Пыль заметая по углам, я распрямляюсь к небесам. Моя любовь, моя душа, что, словно девушка, свежа.
Свинец зажат. Скорей – расправы. Взведён затвор. Ползёт рука. Что ж, есть утеха в сей отраве, палач – союзник дурака.
Смотрю на Вас, на кривду, муки. По скалам виноградит тишь. Орлы – и те у неба слуги, а неба – мне не запретишь.
Продвинут к Богу я, до звона. Чего же дождик-сталь сечёт? Чего же, словно камнь по склону, меня до пропасти влечёт?
Я волен потакать ветрам. Я волен проходить по датам. Предвестником отчаяния, драм, восхода блеск сравняв с закатом.
И я легко бросаю Вам горсть чёрных листьев в Ваш бедлам.
30 сентября 1998 г. С-Петербург
|