Томке

Мысли устало текут и текут по нервам.
Так поездной гудок прорезает рассвет.
Знаешь, так же кому-то болело, наверное,
много-премного не прожитых
нами лет.

Утро устало кукожится, щурится, хмурится.
Так тоска
переплавляется в вой.
Хочется пледом укутать
продрогшие улицы
Хочется так, чтобы мчаться, и чтоб не домой.

Мысли надрывно играют и пляшут на нервах.
Так отпускают дети
ввысь голубей.
Знаешь, вот так же будут болеть, наверное,
много-премного не пройденных
нами путей.