ОСЕННЯЯ СОНАТА (поэмка)

ОСЕННЯЯ СОНАТА.

Вот осень пришла, тихой поступью робкой-
Лишь красок отлив - где желтей, где красней.
И мы, по опушке протоптанной тропкой,
Бредём, не спеша, как любовники с ней.

Она , для начала, явилась как проседь,
Мозаикой яркой решила прийти.
Как будто Создатель задумал набросить
Накидку из тканых горстей конфетти.

Грачиный беснуется гвалт предвечерний,
Оранжевым всполохом лес запестрел.
И теней причудливых рваные черни
Пронзают лучи, словно тысячи стрел.

Дроздами звенит перелесок зелёный,
Разделенный ржавой полоской стерни,
Где с краю его красно-жёлтые клёны
Ещё не роняют свои пятерни.

Звенят переливы в пронзительной сини.
Как будто коснулись невидимых струн
Шопен и Вивальди, волшебник Россини,
И звон их разносит язычный Перун.

За речкою луг отутюженно-гладкий
Лежит в окруженьи холмов как трибун.
На нём врассыпную, как пёстрые латки,
Застыл лошадей разномастный табун.

Трава как ковёр, и без шума хочу я
Прокрасться, неслышно ступая по ней.
Но, вздрогнув ушами, чужого почуя,
Косит в мою сторону группа коней.

И я, ускоряя свой шаг понемногу,
Сорвался трусцой так, как мог быть ретив,
Покрепче сжимая мольберт и треногу.
Точнее, свой старенький фотоштатив.

Сминая цветы и густой подорожник,
В колючих кустах продираюсь к холму.
Я - мало известный кому – то художник,
А если быть честным - вообще никому.

Не Репин с Куинджи, не Шишкин я даже,
Но всё ж без оглядки шагаю вперёд.
Пишу от души- для себя, для продажи,
Хоть эти «шедевры» никто не берёт.

Лишён я всех творческих мук и терзаний,
Спокойно рисую, себя не казня.
Ни зависти горькой, ни светских лобзаний-
Плевать мне, пусть брешут ,что это-мазня!

Ни города шум , ни привычные лица,
А жёлто-зелёная тишь мне милей.
С природой бы мне в одно целое слиться-
На тело бальзам и на душу елей!

Заслушаться в роще достаточно мне бы
Рыданием иволги или дрозда.
Увидеть всё в огненных щупальцах небо,
И как на закате мерцает звезда!

Как тучи беснуются , полные влаги,
Как дождь закипает на глади пруда.
И кроны деревьев трепещут как флаги,
И плавится солнце как в домне руда.

Как бранью сорока весь лес поливая,
Делёжку с подругами вдруг начала.
Как в норку торопится мышь полевая,
Как поздний нектар собирает пчела.

За всё это взгляд мой цепляется зорко,
И все эти звуки глотает мой слух.
И я полководцем взираю с пригорка
На амфитеатром разостланный луг.

Я этому чуду молюсь как иконе-
На ней и поляна, и плёсс на реке,
И лес, и овраг, и вихрастые кони,
И гром, что раскатом гремит вдалеке.

Все эти красоты как карты тасуя
В уставшем и полным восторга уме,
Я вещи расставил - не в спешке, не всуе-
На только- что мной покорённом холме.

И думаю, вытащив краски и кисть я,
О том - как точней передать бы суметь
Природы палитру - и пёстрые листья,
И яркого солнца вечернюю медь.

Коней разноцветных – и белых и рыжих,
Что здесь на зелёной лужайке рябят.
Но ловит внимание тех, что поближе:
Резвящихся в жёлтых цветах жеребят.

Они - то как в цирке заскачут по кругу,
То станут как дети в пятнашки играть,
Брыкаться , внезапно подпрыгнув упруго,
То цепью бегут как сарматская рать.

И в памяти это надолго закрепит
И радость, и чувство щемящей тоски,
И в нежный приводит восторженный трепет,
Когда у мамаш они треплют соски.

Чуть далее – вид открывается броский-
Отдельно от всей лошадиной орды
Стоят молчаливо красавцы – подростки.
Степенны и явно собою горды.

И вспомнятся старые русские были,
Тревожа в душе неболящий рубец-
Как трепетно к стройной вихрастой кобыле
Приник головою гнедой жеребец.

А вот как локатор направила ухо
На пёстрой сороки назойливый крик
Стоящая дальше хромая старуха,
И вздрогнул пасущийся рядом старик-

Ни прыть не возьмись , ни энергия брызни.
Ни мысли живой и ни страстных идей.
Вся в том табуне хронология жизни,
Всё так же у них как у нас, у людей.

И долгий мой путь как и ими измерен,
И жизнь не была безмятежно тиха.
Не молод хоть я и не стар как тот мерин,
Но в жизни прошедшей хватает греха.

С годами притих я как этот Савраска.
Ведь мне самому далеко за полста…
И напрочь забыв где и кисти, и краска,
Рукою ласкаю ворсинки холста.

Не спорится что-то работа сегодня,
Но я не расстроен- она как обман
Нужна мне, как сваха, как старая сводня,
Что б наш продолжался с природой роман.

Вот отблеск заката мерцающе - жидкий
Сигналит, что ночь несомненно близка.
И в сумраке я собираю пожитки,
Не сделав на чистом холсте ни мазка.

С трудом возвращаюсь в реальность мирскую-
Не так уж она у меня весела.
Сбегаю с холма , потому что рискую
Во тьме заблудиться , бредя до села.

Табун на лугу собирается к ночи.
Закат за холмом окончательно стух.
Укрывшись попоной в кустах – что есть мочи,
Храпит , наработавшись, пьяный пастух.

Какой-то пернатый над ухом зацокал,
Заставив меня побежать веселей-
Ведь может в деревне какой-нибудь «сокол»
Снимает колёса с моих «Жигулей»?

А конь мой колёсный хоть стар, но холёный.
В нутро его вбито немало труда.
Как рубль блестящий . А вон он у клёна,
Хозяина ждёт, за селом у пруда.

Мотор завожу я , хватаю баранку
И мчусь обречённо в постылые дни.
Но скоро с рассветом теперь , спозаранку,
Останемся снова с тобою одни!

Сквозь уйму хлопот , все проблемы сметая,
Круша в нетерпении дней череду,
Любовь моя вечная , с детства святая,
Я скоро опять на свиданье приду!