Я ускользаю. Скользкий тип... Хотя не против вовсе, что нет тебе и тридцати, а мне уж сорок восемь.
К тебе стремясь, я от тебя отталкиваюсь. Это моё, иначе говоря, спасительное эго.
Тебе – цвести. А мне грустить о чём-нибудь зимою. Почём поэты на Руси? Намаешься со мною.
Потом утешишься назло сегодняшней, увы, мне... Кто вёз, тому и повезло, а я запомню имя.
И с высоты пустых утрат, из окон Вавилона, тебе я, выпивший с утра, скажу чуть-чуть влюблённо -
Была! И этому хвала в дурацком настоящем... А говорят: «Скажи халва, во рту не ста-а-а-нет слаще!..»
|