Простим уговоривших сразу -
На воле ведь и дерево поёт...
Прщальный звук моей седьмой гитары
Прервёт души истерзанный полёт.
Те шесть гитар, что в плен меня загнали
И разлучили с холодом ночи,
Разбиты мной и сожжены в печали;
Последний звук надежды - замолчи!
Неверьем проклята сия благая степень,
Надежда - мысль безвыходных речей,
Шампанское, гитара и оковы -
Всё это спутники моих ненастных дней.
Хотя грустить я всё-тавки не стану,
Печаль растает под бокалов перезвон...
Не проклинать же лабиринты славы,
Поработив в себе последний стон.
|
