Открыв тетрадь, гляжу на лист –
Да, это чистая страница,
Как та не первая слеза,
Что вниз скатилась по реснице.
Слеза, что помню только я,
Да зеркало всегда немое…
О, белый лист, и клеток прыть,
Ну почему ж я не с тобою?
Господь безмолвьем одарил
Всех тех, свидетелем кто стали
Моей несбывшейся любви,
Но слишком сбывшейся печали…
Смотрю на лист – он не молчит –
Он грустно плачет моим словом…
И ручка по строкам бежит,
Она не хочет знать о новом.
Меня не предаёт перо,
Я зеркало себя любить заставил…
Лишь белый лист с моим стихом –
Зачем ко мне ты беспощаден?
Зеркалья мир, что видел свет,
Что видел всю любовь порока,
В тебя смотрелись мы вдвоём,
Но ты нас видел одиноко…
А белый лист, что разграфлен,
Понять мои стихи не в силах.
Понять их сможет только та,
К кому душа их относила.
Я никому не расскажу
Тот сон, что вижу каждой ночью.
И даже ты, моя тетрадь,
Сказать про то всем не захочешь!
Последний раз спросив у Бога:
«Ты силы дашь мне или блажь?..»,
Нет, не дождался я ответа,
Тетрадку бросив на трельяж…
|
