Плесну в бокалы крымского вина. Вздохну невольно. Стоит ли сердиться на то, что угораздило родиться в угрюмые, глухие времена?
Истории суды, как самосуды, строгИ. Мы за собой сожгли мосты. Мечты теперь о Таврии пусты, зато полны стеклянные сосуды.
Пускай в оправе хлипкой хрусталя изысканно мадера золотится, решительно и горестно веля с последними надеждами проститься.
Уже смирились мы, но не простили самим себе, тем более врагам, того, что слава флотская России уходит к украинским берегам. __________________
|