Странные люди, серые лица, Синяки в половину щеки. И каждый знает, что ночь их продлится До самой конечной черты.
Но они всё сбиваются в стаи, Бредут по озябшей земле. Поражение их не пугает, И голод не страшен во мгле.
Им кажется жизнь постоянна, Не властны над нею века, А время течёт без изъяна, Как гладит по ветру рука.
И ты посмотри на прохожих, Идущих на встречу тебе, Увидишь в обугленных рожах Молитву к смеренной судьбе.
Всё просят и просят у Бога, Не гнать их с насиженных мест. И смерть не пускать до порога, Укрыть их защитой небес.
Ты думаешь, ты отрешенный, Их вера не светит тебе, Прости, но настанет мгновение И ты погрузишься во тьме…
Что будет со мной – неизвестно, Я лишь камень в дороге к мечте, В которой не будет им места, Серым людям, увядшим в душе.
|