Я молчал. И молчал серый вечер,
Занимаясь своими закатами,
Как судьба, мне летела навстречу.
Эта тень, чьи шаги я угадывал.
И пустым и нарочито вычурным,
Показался мне мир, он – иллюзия.
Он фантазия липовых гениев,
Распускается ночь – вот, что правда есть.
Как приятно ходить по фантазии,
По придуманной кем-то реальности.
По дворцам, по разбросанным мантиям,
По проклятьям забытых премудростей.
Я кричал, только ночь промолчала мне,
Да и нечего. Да и незачем.
Каждый вечер, как только отчалит день,
Я кричу и смеюсь как укушенный.
|
