Золотится паутинка по жнивью. Ты идёшь и слышишь музыку свою. Босиком-то не пройдёшься по стерне, Коли да – то будут стопы как в огне, Будут остренько исколоты они, Что топтали зауряднейшие дни. Золотой, почти волшебный урожай – Где ты? Где ты? Вон остатки наблюдай, А остатки, как останки тех культур, Что дают еду для нас, зерно для кур. Ах, с куриными мозгами не прожить. Солнце осени по каплям точит жир. Золотится паутинка по жнивью. Ты идёшь и слышишь музыку свою. Тут ощерена усталая земля. Очень быстро промелькнувшая змея, Начертав зигзаг, исчезла в никуда. Вот столбы, гудят тугие провода. Мимо ты идёшь, лежит жнивьё Телом прошлого, прижавшего житьё. Труп мечты – как это страшно! Не забыть. Жизнь восславя, паутинки вьётся нить. Золотится паутинка по жнивью. Ты идёшь и слышишь музыку свою.
|