А жизнь бурлит, кипит в бегущих водах,
В высоких трав таинственной стране.
И лето пахнет голубой свободой
Из света сотканных, поющих дней.
Дороги мчатся вдаль между полей и взгорий
Асфальтовыми реками стальных блестящих волн.
В них облака глядят в причудливых уборах,
С полотен серых рек гудящий слыша стон.
Как облакам понять, где отраженье неба?
Где их курчавых тел живой плывущий ряд?
Дороги мчатся в мир, где родина у хлеба,
И где полей простор дождям июньским рад.
Где лес живет в тиши, предчувствуя погоду,
И подставляя ветру зеленые бока.
Где соловьи поют. В реке играют воды
И умывают лица скитальцы-облака.
|
