Уже на землю шмякаются сливы,
Без лоска смотрится залётный грач,
Растрёпанный до пёрышка, хоть плачь,
И топчется излишне суетливо.

Смекает чернокрылый: осень скоро,
Что наглухо захлопнутся дома,
Что будет несговорчивой зима,
Со всей своей бродяжьей белой сворой.

Промчалось лето как бы мимоходом,
Оставив грусть полынных хризантем;
И пусть под небом всё не насовсем:
От белых мух до смоляной смороды,

До жёлтого листа…Всё повторится:
Дороги, заметённые следы
И этот грач на гребне борозды,
А может быть, совсем другая птица…

Страницы разорвут, напишут снова,
На злобу дня, в бессонницу и впрок,
Одной и той же паутиной строк,
Из чьих-то мыслей в тишине кленовой.