— Жива ли душа?
— Лишь отчасти.
— А вера, любовь?
— У немногих.
— А где же надежда
на счастье?
— В могилах,
у чёрной дороги.

...

— Их много?
— Как минимум очень.
Так много,
что столько не нужно.

...

И встали кресты у обочин
бесчисленно, в ряд, и подушно.

...

Живые уходят куда-то,
но жить больше негде и нечем.
Горят украинские хаты.
Горят поминально, как свечи.

И дети на поминках плачут,
роняют, насупивши брови,
бездомные взгляды собачьи,
бессильные слёзы коровьи.

А взрывы у детских площадок.
На улицах огненный ветер.
И, значит, не будет пощады
собакам, коровам и детям.

И, значит, не крикнем от боли —
Что там ведь такие же люди!
Что мы никому не позволим!
Что мы никогда не забудем!

И, значит, забудем когда-то.
Затрём и замоем от крови.
Подсохнут, не вывоняв, даты,
Как след на лепёшке коровьей.

Поднимем высокие стелы.
Напишем гранитное слово.
И станет всё чёрное — белым,
А мёртвое выше живого!?