Жив, как прежде, плагиатор
И, увы, всегда готов,
Как всеядный аллигатор,
Проглотить узоры слов,
Красоту чужих метафор,
Аллегорий волшебство,
Не боясь суда и штрафа,
Чтоб возвысить статус-кво
Череды своих творений,
Удивить стихом народ,
Чтоб сказали: «Что за Гений
Среди нас, друзья, живёт!
А пейзаж какой придумал!
Словно, Пришвин, Левитан!
Хоть поэт и неизвестный,
В целом – классный, не баклан!»

Что ж стараться среди ночи
И придумывать своё,
Фета вплёл – авось проскочит:
«Я ж не хуже – ё-моё!

Где там Бальмонт? Строчку Блока
Как в катрен свой не ввернуть,
Чтоб закончить стих до срока,
Сократить к Парнасу путь.

Время всё переиначит,
Чьи слова – не разберёшь
От судьбы глаза не спрячешь,
Мастерство-то не пропьёшь,

Раз уж классиков забыли,
Восхищаются пусть мной
Всё равно тем, кто в могиле,
Я ж пока ещё живой!»

Хорошо, когда найдётся
Умный критик, средь других,
Не лишённый благородства,
Не флегматик и не псих,
Кто, найдя пиита-плута,
Всё ж, с улыбкой пожуря,
Не устроит громко смуту,
Даст понять, что время зря
На свой стих потратил «гений»,
Бальмонта «читая» том,
Чтоб когорты поколений,
Вечно помнили о нём.

Но в борьбе не дело с матом
Зло лишать беднягу сил,
Ведь порой и плагиатом
Пушкин, как и все, грешил.