И с высоты, и с подземелья
Своих проросших в вечность лет
Взираю в празднике безделья
На недописанный сюжет:

От следа детских сандалеток
До плоских «молодость, прости!»,
От фейерверковых расцветок
До грязно-серых «не ахти».

Но спору нет – я так красива,
Трещат от блеска зеркала!
Зачем-то в рифму слово «сивый» –
Не безупречна похвала…

Какой сюжет без отступлений,
Как голова без сквозняка;
Из всех приспущенных вселенных
Без взгляда в душу свысока?

А жизнь идёт своим трамваем,
То ободрившись, то зевнув,
На жёлто-красный успевая,
Осенним курсом – на луну!

Судьбу себе не насорочишь:
Идти с котомкой, налегке…
Родись хоть голым, хоть в сорочке –
Всегда на тонком волоске.