Сочное небо июля,
Осени жёлтый порог,
Вечер, излётною пулей,
Целящий ночи в висок.
Проседь апрельского утра,
Месяц – надкушенный страж;
Сон в тупике Кама сутры…
Май – словно свеженький паж…
Чёрная скважина ночи;
Дождь, отмеряющий срок;
Звонких синиц многоточье…
Соль проступающих строк…
Площадь – крикливая сойка,
Гнутые брови мостов,
Пылью богатые стройки,
Цели великой – остов...
Дырка в кармане удачи,
Толстая книга утрат.
Щедрость непрошенной сдачи,
Жажда в сто тысяч карат…
Искры костров и симфоний,
Сына неверный шажок.
Клумба замёрзших бегоний…
Смётанный в детстве стожок…
Мать – всем прощеньям столица.
Гром озаренья: «Она!»…
Неуловимые лица…
И, – вдоль дороги, – СТРАНА…
Что там ещё отзовётся?
Вспомнить?
Позвать?
Позабыть?
То,
что прожить не всегда удаётся,-
где уж там проговорить…
2002___________________74
|
