В любом расставаньи мерцает свеча возвращения.
И я не прошу за разлуку у Бога прощения...
И Ангел-трубач замирает над медленной музыкой,
Что вечность назад нас с тобою хранила - и мучила.
И музыка в небо взлетает встревоженной бабочкой.
И ты - нет, не Ангел! - Судьбы неприкаянный баловень
Свечу задуваешь - и дерзкий полёт прерывается...
Лишь горсточка пепла - и это Душой называется.
Что нам остаётся? Степная полынная музыка.
- Нет, нас не обманешь словами пустыми и мудрыми!
И на фитильке, словно сердце забытое, теплится
Платочек огня - невесомый, продрогший, растерянный...
Но вздрогнут деревья - и пламя очнётся и вырвется
В небесный простор - и замрут присмиревшие викинги.
И только свеча на окне ненадолго останется
- О нет, не мелодией тихой, но болью и тайною.
|
