В этом зале Музея несбыточных слов
не найти мне картин, нарисованных кистью,
нет ни красок, ни прочих известных основ,
они созданы все лишь одной только мыслью.

Не услышу в музее я боя часов,
здесь минуты, как дни, а часы словно годы,
нет ни звездного неба, земных поясов,
и явления сил, что зовется природой.

Бузупречен здесь стиль, нет уродливых форм,
смотрит лебедь с картин, а не гадкий утенок,
штиль, покой, тишина, а не бешеный шторм,
вместо злобного тролля невинный ребенок.

В отдаленном углу виден женский портрет,
где подолгу стою, слезы с глаз утирая,
освещает мой сон неземной, яркий свет,
тот несбывшийся сон, что всю жизнь вспоминаю.

Для себя я решил, что назад не вернусь,
да и вряд ли сей факт кто-то в мире заметит,
без реальных картин как-нибудь обойдусь,
а повестку на Суд пусть мой ангел отметит.