Я ведь завтра уже говорил, что вчера я умру.
Только в этом и было бы право на жить,
Жить не в лёгких, которые пьют кислород,
Жить на выдохе вдоха, застрявшего вниз,
Устремлённого в глубь, что извне на меня
Наплывает когда-то затмением лун.
Предсказал всё заранее, только не здесь,
А потом, где плескалась дыханием кровь.
Знать бы раньше, как выглядит смерть на миру,
Постилая соломку на яму. Не рыть –
Это право не рыть, когда вытравлен цвет,
Вправлен вывих убитому, – яму не рыть!
До земли бы добраться. – Башню трясёт!
И родные рычат, и хрипят, и молчат
На грядущем наречии вар-вар-вар-бля,
И чем ближе к земле, тем всё больше голов,
Отсечённых, оторванных, падает под
Суетливую прыть обезумевших ног,
И чем ближе к земле, тем всё больше копыт
На ногах у сбежавших с вершины людей.
Я ведь завтра скажу, говорю, говорил.
Мне бы вспомнить слова и вдохнуть ими в речь.
|
