***
Чего-то жду, и мёрзну, как придурок,
Ссутулившись под стареньким зонтом.
Щелчком, дугою брошенный окурок,
Рассыпался огнями под мостом.
Осела горечь, улеглась слоями.
Прозрачным стал печали ровный свет.
Сказала ты -« мы виноваты сами...»
А это значит, виноватых нет.
Нет виноватых, нет и приговора.
Снимает осень мантию судьи.
Спокойно, без упрёков и укоров,
Расстались тихо-мирно, как свои.
Всё чётко, деловито, как по нотам.
(Я видел, так хоронят стариков.)
Но мне казалось, ты пыталась что-то
Сказать мне вместо равнодушных слов.
Скорей всего, что ничего такого
Ты и не думала. Что душу ранить зря...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Прошло семь лет... Как раньше, в пол восьмого,
Иду встречать тебя в начало сентября.
***
|
