сны про лифты, в которых ты поднимаешься и опускаешься, словно волна прилива на побережье, далеком от снующего электричества и разложения атомов, наполненном криками птиц и рыб, и цветами, огненно-синими, как глаза той, чья цветастая юбка волнует тебя сильнее, чем шторм рыбацкий ялик, заставляя сердце каждым своим ударом строчить морзянкой телеграммы, отпуская их в долгое путешествие через приемник-распределитель мозга, а легкие как крылья безумной бабочки, хлопают и подгоняют быстрей-быстрей, приливающая к лицу кровь уходит дальше, пропитанная и прожаренная теплом солнца, донося темно-оранжевое откровение самым дальним уголкам твоего тела, истосковавшимся по свету и мечте.
|