Жалко мне было, сверкали на вылет,
Пули – кинжалы, сущность будто выгиб.
Странно тобою, высказать это,
Что мне билеты, что ни какие.
Гроздью сомнений, пистолет заряжен,
Ждет плача пуля, своей никчемной работы.
Знает свой праздник, посещая тело,
Тепло – красная водица, их успокоенье.
Ждут приказа пальца, ему доверяют,
Пули – кинжалы, поразят ударом смертных.
Сколько их мчалось, находя мишени,
Заставляло падать, земли притяженье.
Они только плачут, а после не могут,
Их функция – цели, они будто робот.
Жалко мне было, каждый раз жалко,
Неистовая сила, здавливала вены.
Сверкали на вылет, сверкали лучами,
Не хотели вернуться, пули – кинжалы.
Резали душу, жить прекращая,
В стонах: «За что же?», нет ответа правды.
Свежие будни, раскроют новины,
Вновь за охоту, до половины.
Вечером, выжимая слезы, снова твердить,
«Все, конец, невозможно! Хватит, завязываю»
- отрицаю,
Снова их плач, не уснуть и терзает,
Рвется во внутрь, изнутри причитая,
Скорбно гудит и к пощаде не взывает,
Что они делают, для чего играют,
В русскую рулетку, с моими мечтами.
Просят прощенья, что больше не будут,
Что в последний раз, а после забудут.
Говорят, сыграй с нами, хотя бы один раз,
Ощутишь заоблачный, райский экстаз.
Будем меньше плакать, не будем лгать,
Но это и есть лож, ее не понять.
Пули – кинжалы, требуют где – то,
Что – бы газеты написали про это.
|
