Во поле

По орошённому потом литполю чудес,
Засеянному сорняками, сиренью да клевером,
Бродят надутые индюки, бормочут под нос: «Крекс, пекс…»
Разворачивают перья на задницах веером,

Пролетают стрекозы на бреющем, бабочки-однодневки порхают и трудятся муравьи,
Небо держа на покатых плечах, рук намозоленных не покладая.
Манияграфо блуждает наощупь в крови,
Поле усеяно черепами и сломанными копьями. Просто Клондайк.

Днём с фонарём ты выходишь, бывает, на промысел,
Случай счастливый несчастного брезжит случайнее.
Что предначертано – писано вилами в космосе.
Где-то зарыто до срока кротовье молчание.

Тихое слово – как омут. Вращаются коршуны.
Падают перья, янтарные ширятся проблески,
И до небес вырастают земные горошины,
Чтобы букашки забраться пытались на облаки.

07.06.2020.