***
Мастера умирают, взмывая над нами,
и какая-то в нас обрывается нить.
Подмастерья не стали ещё мастерами.
А работа не ждёт. Её надо вершить.
С потиранием рук возникают пройдохи
и берутся за всё без крупицы стыда.
Гений, плача, стоит на задворках эпохи,
а бездарность свои выпасает стада.
Очень странный пейзаж: косяком прут таланты.
Иллюзорную высь гнёт к себе суета.
С мастерами полегче. Они – как Атланты,
на плечах держат небо – и есть высота.
Оригинал
***
Умирають майстри, залишаючи спогад, як рану.
В барельєфах печалі уже їм спинилася мить.
А підмайстри іще не зробились майстрами.
А робота не жде. Її треба робить.
І приходять якісь безпардонні пронози.
Потираючи руки, беруться за все.
Поки геній стоїть, витираючи сльози,
метушлива бездарність отари свої пасе.
Дуже дивний пейзаж: косяками ідуть таланти.
Сьоме небо своє пригинає собі суєта.
При майстрах якось легше. Вони – як Атланти,
держать небо на плечах. Тому і є висота.
|
